nuovo ringhio di idefix - luciano comida

Su Sanremo (e non solo)

Ieri sera non ho guardato Sanremo. Ma stamattina ero curioso di sentirne alcuni dei pezzi, però non mi aspettavo che sarebbe andata così. Seguo DVDS (Davide Van De Sfroos) da anni, a lui sono legati eccitanti ricordi rock, struggenti ballate folk e un lutto personale (Francesco, anche anche lui amava la musica di Davide). In più, da qualche tempo la mia salute non va bene e sono azzannato dai dolori. Così, (Yanez di DVDS), dopo i primi accordi di chitarra e lo stacco della tromba, quando la ruvida voce di DVDS comincia a raccontare la storia di questo Sandokan & C in disarmo in una canzone gonfia di ironia e di vita, di libri e di libertà, ho pianto.

Davide Van De Sfroos – Yanez

Sale scende la marea e riporta la sua rudeera
un sèdell e una sciavata e una tuletta de Red Bull
Sandokan cun’t el mohito e’l bigliett cun soe l’invito
Sandokan che ha imparato a pilotare le infradito

e la geent che la rüva al maar taant per dì che l’è staada
che cul getton de la sala giochi
el càvall el moev un zicch el cüü
uduu de fritüüra de pèss e de piza de purtà via
Kamammuri l’è de sessant’ann che sta
soel dondolo de la pension

Yanez de Gomera se regordet cume l’era?
adess biciclett e vuvuzela e g’ha el Suzuki anca Tremal Naik
Yanez de Gomera se regordet de James Brook?

El giüga ai caart giò al Bagno Riviera
e i hann dii che l’è sempru ciucch
stuzzichini, moscardini e una bibita de quartu culuur
abbronzati, tatuati i henn pirati vegnüü de Varees

la pantera, gonna nera, canottiera, cameriera
moev el cüü anca senza i gettoni
ma l’è che dumà per cambiàtt el büceer
Sandokan in soe la spiaggia cui müdand della Billabong

G’ha l’artrite e g’ha el riporto,
partiss per Mompracem cul pedalò
e i Dayki cun scià la Gazzetta
g’hann mea teem per tajatt el coo
i lassen la spada suta l’umbrelon e fan piu danni con l’iPhone

Yanez de Gomera l’eet vevndüda l’otra siira?
pussee che la Perla de Labuan,
Marianna adess la me paar un sass
Yanez de Gomera cünta soe ammò cume l’era

Ho vedüü che s’è rifada i tètt, l’ha mea pudüü rifàss el coer
la sirena l’è incazzada che po’ mea giügà al balòn
pulenta e cuba libre per i granchi in prucession
cumincia l’eppi auar, la tigre di malesia
finiss all’usteria cul riis in biaanch e la magnesia

ustionati, pirati senza prutezion,
barracudas cun soe i rai ban che giüghen a ping pong
Sandokan che’l vusa deent in pizzeria
el vusa e canta Romagna Mia

Yanez de Gomera se regordet cume l’era?
adess biciclett e vuvuzela e g’ha el Suzuki anca Tremal Naik.
Yanez de Gomera se regordet del colonnello Fitzgerald?
l’ho vedüü in soe la curriera che ‘l nava a Rimini a vedè i Delfini

Poi ho ascoltato anche altro: cose a mio avviso atroci come Arriverà di Modà ed Emma (che non ho la più pallida idea di chi siano e nemmeno mi interessa di saperlo) o esplosioni di retorica come il pezzo di Albano. Mentre mi sono piaciuti Roberto the professor Vecchioni, lo stralunato Tricarico e il cammeo di Battiato. Gira e volta, siamo sempre lì: chi canta e suona perchè è un modo per diventar famosi o chi lo fa perchè ama la musica e le parole. Spesso entrambe le categorie (anche se per motivi opposti) mi fanno piangere.  

Aggiornamento sulla mia salute (e non solo)

ieri mi ha fatto un grandissimo piacere seguire, anche se dal letto d'ospedale, le manifestazioni e iniziative individuali:
centinaia e centinaia e centimaia di migliaia di donne e uomini (bellissimi perchè non omologate/i, fiere/i come sono della dignità propria e dell'intero paese) che chiedevano le dimissioni. E Infatti stamattina (dopo la medicazione) mi hanno dimesso. E adesso sono a casa. La biopsia si è rivelata una specie di serio intervento chirurgico: oltre al prelievo per l'esame istologico, l'eliminazione di un grosso ematoma che (in profondità) premeva sulle terminazioni nervose e i vasi sanguigni, dodici punti di sutura, stelle e stelline se mi muovo in modo maldestro. In attesa del risultato e della scintigrafia ossea, eccomi a casa.

E leggendo i giornali, vedendo le foto delle folle colorate e allegre a Milano, Torino, Roma, Trieste...mi dicevo che le cose stanno cambiando e che forse è in arrivo la rivoluzione della decenza, dell'onestà e della cultura. Uno striscione mi ha colpito in particolare: "Dante, Petrarca e l'amor cortese. No al Bunga Bunga che governa il paese" La plebe ipnotizzata e/o manigoldata che sostiene Berlusconi potrebbe mai concepire uno slogan così?

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Il gusto di leggere a letto

Questo pomeriggio, mia moglie Tatjana lavorava. E così, anche su consiglio dei medici (la neoplasia preme su terminazioni nervose e vasi sanguigni) sono stato a letto. E grazie alla terapia antalgica ho riscoperto (dopo due mesi di sofferenze) il piacere di star disteso a leggere. Il dolore c'è sempre, lo sento distintamente, ma i farmaci ne hanno ridotto il volume a livelli sopportabili. Sto leggendo il primo volume della trilogia di Javier Marìas Il tuo volto domani. Se si superano le venti pagine iniziali, lentissime e analitiche (pare l'abbia fatto apposta per allontanare lettori frettolosi), il romanzo diventa avvincente. Certo: ai ritmi tipici di questo scrittore spagnolo, cadenze che (avvolgenti e circolari) scavano implacabili nella vita vissuta e nella vita ipotizzata, negli avvenimenti e nella loro risonanza nell'anima e nell'intelligenze del protagonista io narrante. Se si accettano le regole, i libri di Marìas possono essere stupendi e offrire improvvisi lampi di suspense e di mistero (la macchia di sangue sulle scale, il sotterraneo rapporto tra la vicenda narrata e Ian Fleming col suo 007 dalla Russia con amore, i segreti di molti personaggi), sempre sul filo di un intenso erotismo e di uno stile ricchissimo.  

 

Il punto sulla salute di Luciano

Su questo blog sono e siamo sempre stati sinceri. E dunque voglio continuare a esserlo. Poco fa sono stato dimesso dall'ospedale di Monfalcone, in attesa di martedì, quando entrerò in quello di Gorizia. Il mio problema era una fortissima lombosciatalgia (dal fianco giù giù fino al piede) dovuta (stando a una risonanza magnetica e a una radiografia) all'ernia al disco e a una necrosi della testa del femore. Ma la dottoressa Elena Ustulin, bravissima ortopedica dell'ospedale San Polo, non era convinta. E dunque mi ha fatto fare altri esami (nuova risonanza al'anca, tac con liquido di contrasto, radiografia del torace e altro ancora). Il risultato me l'ha comunicato lei mercoledì pomeriggio (erano le 16.00): attaccata al bacino, c'è una grossa (10 cm per 10 cm) neoplasia. Ieri mi ha visto il primario di ortopedia di Gorizia (specializzato in neoplasie dell'apparato scheletrico): mercoledì mi fa la biopsia e una scintigrafia ossea. E poi si capirà come intervenire. Intanto, aggiustata una adeguata terapia del dolore, mi hanno mandato a casa.  

E sto sperimentando in modo aggressivo ciò che già sapevo: la vita è preziosa, bisogna assaporarla giorno per giorno e minuto per minuto, essere in due dà più forza, bisogna porsi obiettivi minimi e raggiungibili (gustarsi la cena di stasera, parlare con un'amica o un amico, comprare i quotidiani, prendere la pillola antalgica, versare il caffè nella tazza, stendersi immobili per mezz'ora per fare la risonanza...) in modo da affrontare un pezzo alla volta e non farsi sopraffare dagli eventi, l'amore dato e ricevuto in questi anni fa parte di noi e ci irrobustisce, il sistema sanitario pubblico sa essere bellissimo, bisogna ringraziare con sincerità chi ti assiste, mia moglie Tatjana è una donna solida e una compagna meravigliosa, ho amiche e amici che mi allargano il cuore, piangere dal dolore fisico senza vergognarsi può essere utile (ma è meglio quando la terapia contro il dolore viene trovata), scrivere un diario aiuta, leggere illumina le notti insonni, sapere è meglio che brancolare nel buio, si può ridere anche nelle difficoltà. E tante altre cose ancora.

Insomma, con voi sarò onesto. Però (sia chiaro) il blog parlerà anche di altro.  

Io, i Fratelli Karamazov e il maestro Giovanni Psenner

Si chiamava Giovanni Psenner. Tanti e tanti anni fa, quando frequentavo le elementari, era il mio bravissimo maestro, a cui sarò sempre grato. Un giorno (ero in quinta) gli chiesi un consiglio: era più adatto a me Guerra e pace oppure I fratelli Karamazov? Invece di umiliarmi dicendo "aspetta di crescere, perchè adesso non sono certo adatti a te, nè l'uno nè l'altro", mi disse che secondo lui rientrava più nei miei gusti il secondo. E, comunque, mi raccomandò di non scoraggiarmi se l'avessi trovato molto impegnativo. Il prima possibile, mutto fiero, mi procurai il librone in biblioteca civica (a casa non l'avevamo) e cominciai a leggerlo. Dopo una quarantina di pagine lo mollai. Ripresi I Karamazov poco dopo, uno o due anni, e mi appassionò (anche se molte cose mi sfuggivano): era il 1966 e lo so con precisione perchè io e papà lo trovammo in edicola a Roiano, in due volumi, nella bellissima collana economica dei Classici Sansoni. E' la copia che ancora possiedo ed è quella che sto rileggendo ora. Esiste un romanzo più grande? Nei Fratelli Karamazov Fedor Dostoevskji mette le mani e la scrittura nei temi più importanti delle nostre vite: l'amore e il sesso, la colpa, il castigo, la violenza, la gelosia, la fede, il senso dell'esistenza, il potere, la credulità popolare, gli inferni di certe famiglie, la verità, la menzogna, la giustizia, la redenzione, la responsabilità degli intellettuali. Ma non si limita a scrivere un astratto e gelido libro di idee, perchè le incarna in un robustissimo romanzo che trabocca mistero, avventure, passioni e colpi di scena. Mettendo in scena personaggi che è difficile dimenticare (il vecchio Fedor e i suoi figli Alioscia, Ivan e Dimitrj, Smerdjakov il servitore-figlio non riconosciuto, il monaco Zosima, due donne come Grusenka e Katarina) e i cui destini intreccia con stregonesca abilità. Mille e più pagine che prima si divorano con un gusto adolescenziale e poi germogliano come preziosi semi.    

Provo a far chiarezza su "segreto istruttorio", "segreto investigativo" e "spada di Damocle"

Nel 1989 è stato abolito il "segreto istruttorio", sostituito dal "segreto investigativo". E non è una astratta questione di sesso degli angeli.
Il segreto istruttorio garantiva (durante tutta la durata dell'istruttoria, cioè fino alla chiusura delle indagini) che non ci fosse nessuna diffusione di informazioni.
Invece il segreto investigativo ha una diversa durata: finchè il pm valuta l'opportunità di nascondere all'indagato che si sta indagando su di lui. Quando questa fase finisce, il pubblico ministero (con avviso di garanzia) notifica al'indagato l'accusa e lo invita a un interrogatorio, con eventuale arresto, perquisizione o sequestro di qualcosa.
Da questo momento (quando l'indagato viene a conoscenza dell'indagine su di se), gli atti non sono più segreti e dunque possono venir divulgati ai cittadini.
Perciò,a parte che sui giornali non finiscono "indagini secretate", con la spadaccia di Damocle di questa legge (Introduzione dell'articolo 315-bis del codice di procedura penale, concernente la riparazione per ingiusta intercettazione di comunicazioni telefoniche o di conversazioni...il pm o gip rischia 100.000 euro di tasca propria) sospesa sulla testa, quasi nessun magistrato disporrà più una intercettazione che sia una.

Non posso commentare le ultime uscite di Benedetto XVI

Non commento la nuovissima uscita di Benedetto XVI ("la libertà religiosa è minacciata dal terrorismo ma anche dall'educazione sessuale e civica nelle scuole pubbliche") 
perchè rischio doppio:
come credente valdese, il rogo
e
come cittadino laico, l'incriminazione per vilipendio a capo di stato estero.

La mia regola per la privacy sul Web

La mia regoletta della privacy sul Web è molto semplice:
"non mettere in Rete nulla che non vorrei comparisse sulla prima pagina di Repubblica"

Paola Binetti e Mario Monicelli

Paola Binetti è una persona che mi suscita ribrezzo e paura. Oltre allo stupore: entrambi ci definiamo "cristiani". Però lei catto-papista, io valdese.

Commemorazione di Mario Monicelli alla Camera dei Deputati. Un intervento della radicale Rita Bernardini che accenna alla “dolce morte” su cui “la Camera dovrebbe avviare almeno una riflessione”. Salta su come una vipera Paola Cilicio Binetti (ex Pd, ora UdC): “Non si può approfittare della disperazione di un uomo, non si può trattare di questo per fare uno spot che sia pro-eutanasia. Per piacere finiamola, questi sono uomini disperati, non è un gesto di libertà, è il gesto di solitudine e di smarrimento. Monicelli è morto solo perchè l’abbiamo lasciato solo, perchè l’hanno lasciato solo i suoi amici". Poi continua anche contro la trasmissione Vieni via con me che in una puntata ha osato ospitare Beppino Englaro.

Totò e gli ordini da eseguire, la carta bianca e i nazisti

Avevo circa dieci anni quando lo vidi con mio papà all'Astra di Trieste. Da allora, al cinema non ho mai sentito una risata collettiva così fragorosa e liberatoria come alla fine di questa stupenda sequenza: Totò e la carta bianca dei nazisti Nel complesso, il film non è granchè ma Totò (soprattutto in questa scena) è sublime: usando corpo e voce, silenzi e gesti, movimenti e volto, passa dal drammatico al comico, dalla tensione all'ironia, portandoci verso la liberatoria conclusione, prologo della Resistenza contro ogni prepotenza e ogni ingiustizia.

Autocritica

 

Contagiare il prossimo?

Contagiare il prossimo? Credo sia una delle esperienze più belle al mondo. Contagiarci a vicenda con l'allegria, l'umorismo, la giustizia, la curiosità, la scoperta, la fiducia, i libri film musiche cibi luoghi che amiamo, le idee nuove, le culture e i punti di vista diversi...
Contaminarsi e scambiarsi...
Contagiarsi è meraviglioso.

L'alternativa è essere "leghisti o talibani dentro".

Se io inventassi il personaggio Silvio Berlusconi

Io scrivo romanzi e dunque sono abituato a "far finta" di essere altri personaggi, provando (con la penna e il pc) a pensare/vivere/agire come loro. E allora: SE IO avessi 74 anni e fossi l'uomo più ricco e più potente d'Italia, se mi piacessero tantissimo le donne, se in particolare avessi una predilezione per le giovani o giovanissime, perchè mai cercherei (pagandola) il tipo "mignottona omologata alla cubista da poster per guidatori di Tir"
e perchè mai mi farei chiamare "papi"? Sì, certo: questi sarebbero i miei canoni: orologiazzi carichi d'oro, villazze pacchiane, ragazzine agghindate da baldracche cinquantenni, regali costosissimi da fare a ospiti famosi, ignoranza esibita, maleducazione,
bottiglioni di champagne basta che sia caro, merda basta che sia costosa. Una tristezza esistenziale. Però mi domando (e domando al mio personaggio): il mio ego e il mio eros non sarebbero più stuzzicati da donne adulte non da pagare ma da sedurre? Godere nel venir chiamato "papi" da minorenni agghindate da "mignottone" e procuratemi dai miei servi non rivela un disastroso complesso edipico alla rovescia?
Insomma, il mio personaggio lo costruirei a partire da questi elementi. Però mi renderei conto: un personaggio troppo banale, troppo trasparente e rivelatore, perchè i suoi pacchiani vizi e difetti dicono di lui troppo e troppo presto.

La fiaba di Papi Natale

Silvio Papi Natale Berlusconi
avrebbe telefonato alla Questura di Milano per dare una caritatevole mano alla povera diciassettenne perchè "ho tanto buon cuore e aiuto tutti quelli che hanno bisogno".
Mi par di ricordare che io, a tre anni, già non credevo più a fiabe così stupide.

I falsificatori: che brutto il romanzo di Bello

Uscito a luglio da Fazi con mille strombazzamenti e gli elogi della stampa francese, lodato su molti siti e blog italiani prima della pubblicazione, "I falsificatori" di Antoine Bello ha un'idea non malvagia (anche se già usata e stra-usata): una società mezza segreta falsifica i documenti e gli avvenimenti, insomma la  storia. Il problema dove sta? La scrittura è di una piattezza imbarazzante, con personaggi inconsistenti che annaspano in una trama soporifera sbrodolata lungo 520 pagine interminabili. E adesso è uscito pure il seguito che si chiama "Gli illuminati". Se vi cogliesse la tentazione di comprare uno di questi bluff (100.000 copie vendute in Francia!), pensateci su. E non una volta o due, ma settanta sette volte sette.

 

 

La torre (di Uwe Tellkamp)

Ne avevo sentito parlar molto bene (Mario Fortunato sull'Espresso, Luigi Forte
sulla Stampa...), con toni entusiasti che inneggiavano al capolavoro assoluto
degno di Musil Mann Doblin e così due giorni fa l'ho comprato pregustando una grande lettura. Non l'avessi mai fatto: dopo quaranta pagine di teutonica e
impenetrabile noia, 40 pagine in cui non succede nulla di nulla di nulla di
nulla di nulla di nulla di niente, per di più messo sulla carta con uno stile da 
acciaioso panzer, ho dovuto chiudere il volumone, riporlo, guardarmi allo specchio e domandarmi:
"ma perchè?" Perchè ci sono cascato?" E sì che le recensioni (a ben leggerle) mi dovevano dare qualche indizio di una mattonata di quelle che piacciono ai Critici con la Maiuscola. Se siete tentati di prenderlo anche voi, leggetevi almeno le prime due pagine: vedrete che lo lascerete lì. E manderete un pensiero solidale a questo
sottoscritto triestino che si è incoscientemente sacrificato per voi, risparmiandovi una delusione e 25 euro. E se poi, tra cento anni, La torre sarà considerato un sommo capolavoro del primo secolo del Duemila, io non ci sarò più e comunque (richiamato durante una seduta spiritica) potrei confermare che m'ero annoiato oltre ogni mio limite di sopportazione.

Meglio porci che leghisti

 

Lettera a una sezione del PD di Trieste

Poco fa ho scritto questa email:

Cari compagni e amici,
lunedì prossimo ci sarà il congresso della sezione (mi rifiuto di chiamarla "circolo" come quelli delle società golfistiche) ***** del PD di Trieste.
Finora non ho rinnovato la mia tessera. E non lo farò nemmeno quella sera.
Confesso che avevo una mezza ideuzza di farlo, ma la lettera di convocazione mi ha tolto ogni residua tentazioncina.
Come mai?
Semplice: leggere un ordine del giorno in cui sta scritto chiaro e tondo che si inizia alle 20.00 e (in trenta minuti trenta) bisogna concentrare "elezione della presidenza, nomina del seggio, presentazione e illustrazione delle candidature, dibattito" perchè alle 20.30 si vota, mi ha mostrato per l'ennesima volta un partito inutile.
In cui la discussione non esiste.
Un partito senza anima, senza storia, senza bandiere, senza fantasia, senza coraggio, senza simboli, senza un progetto di società.
Un partito che ha un unico prezioso patrimonio: centinaia di migliaia di uomini e donne onesti, che non trovano di meglio e dunque sono costretti a star sotto questo tetto.
Ma è un patrimonio che il gruppo dirigente del Pd sperpera giorno per giorno.
Al di là degli sforzi di alcuni, il risultato è catastrofico: la sinistra italiana è allo sbando.
Ricordo ancora con sgomento il congresso nazionale del 2009, quando (sempre alla sezione di ******) presentai una mozione contro il rigassificatore di Zaule. Prima mi venne detto che non poteva venir discussa perchè "politica", poi che "non interessa a nessuno", infine si cercò di rinviare la votazione alle calende greche.
Non mi arresi e alla fine ottenni che (unica sezione della provincia) venisse comunque messa ai voti. E approvata.
Ma quel piccolo episodio è emblematico di un partito che non vuole parlare, nè dibattere o confrontarsi.
In pratica: un PD che non esiste.
Eppure il nostro paese ha disperatissimo e urgentissimo bisogno di sinistra: valori, princìpi, coraggio, chiarezza.
Se no, serviremo solo a tenere a galla un po' di gruppi dirigenti inamovibili, trasformisti e pronti a ogni stagione (dal compromesso storico alla Bicamerale).
Un cordiale (e non formale) saluto
Luciano

Il montaggio della testa di Silvio Berlusconi

Quando si è montato la testa, Silvio Berlusconi ha letto male le istruzioni.

About Italy: la giungla, l'incendio, il leone e i sette colibrì

Nella giungla
ruggendo l'incendio
da sud verso nord,
gli animali
scappavano
da sud verso nord.
Con una goccia d’acqua nel becco,
sette colibri volavano
da nord verso sud.
“Cosa credete di fare?!”
gridò il leone fuggendo.
“Andiamo a spegnere l’incendio”
risposero a motti i piccoli colibrì.
“Con una goccia d’acqua?”
rise sfottendoli
il Re della Foresta.
Ma i colibri proseguirono il volo
dicendo, sempre a motti
per non perdere le goccioline:
”Noi facciamo la nostra parte”

Ho rielaborato (accorciandola di molto) una vecchia storia.
La versione originale non mi piace perchè troppo esplicita e retorica.

Perchè indignarsi? Perche protestare?

Questo paese ha un futuro?
Temo di no. Perchè davanti a ciò che accade in Italia in piazza dovrebbero esserci milioni di persone e non alcune migliaia.
Un mio amico mi ha detto: "perchè ti indigni? E' inutile. Chi te lo fa fare? Chi ve lo fa fare? Non serve a niente."
Gli ho risposto così:
1) Se il presidente Napolitano ha dato un barlume di reattività ricordando al ministro Brancher che non ha diritto al legittimo impedimento, è grazie a I & P (Indignazione e Proteste), cioè firme, lettere, appelli, segnalazioni, blog, proteste sul web, articoli, eccetera.
2) Idem per le dimissioni del ministro Claudio "Caval donato" Scajola.
3) Se l'infame legge liberticida contro le intercettazioni riusciremo a fermarla, il merito sarà anche delle I & P (Indignazioni & Proteste) che in questi mesi coinvolgono decine e decine di migliaia di cittadini che fanno quanto è in loro potere fare.
4) E comunque, anche se tutte le I & P non servissero a modificare di un millimetro le cose, resterebbero alcuni risultati.
Il primo: chi ha fatto il proprio dovere di cittadino ha la propria coscienza a posto (la qual cosa non è poco).
Il secondo: le persone che hanno partecipato alle iniziative di I & P si sono strette tra loro in un rapporto di solidarietà civica. E questo rapporto può crescere nel tempo, fino a trasformarsi in una vera e propria militanza politica.
Il terzo: si è testimoniato/dimostrato a tutti (anche a chi non vuol vedere sentire sapere capire) che esiste un'altra Italia, quella che resiste e non si arrende.
Ecco perchè continuereremo a indignarci e a protestare.
Finchè avremo qualche neurone di intelligenza, un barlume di coscienza, un briciolo di fegato, fiato in gola e polpastrelli con cui scrivere.
Per poter dire a noi stessi, ai nostri figli e nipoti: abbiamo fatto qualcosa per cercare di opporci al massacro del nostro paese.

E questo è (più o meno) l'intervento che ho fatto oggi in piazza a Trieste, durante la manifestazione che abbiamo indetto come Federazione nazionale della stampa.

E se la sconfitta della Nazionale fosse la Grande Metafora?

E se la catastrofe della Nazionale valesse più di 600 libri socio-politici, 8000 articoli, 300 talk-show, 16.000 discorsi di Bersani &, analisi su analisi?
Se insomma la narrazione di questa sconfitta (di cui parlano tutti, dagli intellettualoni giù giù fino a Borghezio e Gasparri) fosse la Grande Metafora?
Capace di far capire a tutti gli italiani, per davvero e in modo semplice, la drammatica crisi strutturale del nostro paese?

Pensione a 65 anni

In pensione a 65 anni?
Io, l'unica Pensione a cui riesco a pensare è la Pensione Jole a Rimini.

La cosa più bella del mondo

Spesso, negli incontri con i ragazzi nelle scuole o nelle biblioteche, mi chiedono:
cosa ti piace più di tutto?
Allora racconto: è la cosa che sto facendo, nel momento in cui la faccio.
Quando leggo un romanzo che mi appassiona non c'è nulla di più bello,
ma quando bacio mia moglie non c'è niente di più meraviglioso
e quando gioco con il cane Charlie che risponde facendo le fusa nulla è più tenero, quando mangio una pesca croccante niente è più dolce,
quando sono sotto il palco a un concerto rock,
quando mia figlia mi abbraccia in pubblico,
quando mi raccontano qualcosa di me che avevo dimenticato,
quando sto scrivendo un libro,
quando faccio felice qualcuno,
quando cambio idea,
quando vedo un film che mi piace,
quando scopro un musicista nuovo,
quando nella libreria dell'usato trovo un libro cercato da anni,
quando conosco una persona interessante,
quando sono utile a qualcuno,
quando di sera sto serenamente con mia moglie,
quando faccio meditazione,
quando ricevo una lettera,
quando mi raccontano qualcosa di divertente,
quando inizio a leggere un libro nuovo,
quando la mia squadra segna un gol,
quando il piatto che ho cucinato mi viene bene,
quando parto per un viaggio,
quando torno a casa,
quando mi fanno un regalo inaspettato,
quando una crisi emicranica mi passa,
quando...
...ognuno di questi "quando" è la cosa che mi piace di più al mondo.

Vergogna (di J. M. Coetzee)

E' uno di quei romanzi che fanno vedere il mondo e i suoi abitanti con uno sguardo nuovo. Come tutte le opere d'arte importanti, quelle che costringono a guardarsi in faccia per farsi domande molto scomode.
Il sudafricano J. M. Coetzee

ha vinto il Nobel per la letteratura nel 2003 ma non l'avevo mai letto: sembrava entrato a far parte della schiera di autori che si rinviano, si rinviano e poi non si trova il tempo e la voglia di affrontare.
Poi la mia amica Lalla me ne ha parlato con entusiasmo, ho trovato le sue lodi in un saggio di Marco Belpoliti e così mi sono deciso: ho comprato Vergogna, in due giorni l'ho divorato e da alcune ore (dopo aver preso anche Aspettando i barbari) ci penso e ripenso.
Intanto, per me è stata la scoperta di un eccellente romanziere che in poco più di duecento pagine mette in scena un protagonista complesso, un intero paese (il Sudafrica con i suoi conflitti etnici), il contrasto tra due mondi (quello intellettuale e quello contadino), un personaggio femminile per cui (al cinema) sarebbe perfetta Kate Winslet, una vicenda densa di forti emozioni narrative e di potenti interrogativi etici.
Non vi sto a raccontare la trama perchè sarebbe un peccato anticipare tutti i colpi di scena.
Dico solo che si chiude il libro con le budella strette in una morsa.
E che è raro trovare un romanzo che metta insieme con tanta maestria grande racconto, grande scrittura e grande profondità.

Ogni due mesi: ritagli dai giornali

Stamattina l'ho dedicata (e non è finito) a un lavoro che non ho mai capito se è utile, stupido, sensato, demente o tutto ciò insieme.
Ritagliare dai giornali (quotidiani, settimanali e mensili) articoli e lettere che mi interessano (o che paiono interessarmi) e poi metterli via.
In anni e anni ho accumulato non so quanta roba.
Ad esempio, sono riuscito a salvare quasi tutti (quasi) i miei articoli e lettere pubblicati.
E l'intera (divertentissima) rubrica di Vittorio Zucconi su Donna di Repubblica, centinaia di vignette di Altan, tutte le Bustine di Minerva (e altre decine e decine di interventi) di Umberto Eco, centinaia e centinaia di articoli su scrittori registi argomenti musicisti libri temi che se no sarebbero andati perduti.
Li ho infilati dentro i rispettivi libri, in cartelle appositamente costruite oppure in luoghi che non ricordo più.
Insomma: un lavoro fatto (complessivamente) maluccio.

La prova di quanto Luciano Comida è scemo

Padova: bambini zozzoni e genitori compiacenti

A Padova (scuola elementare Ardigò) i bagni erano stati ridotti a un cesso.
In condizioni (come scrive la direzione scolastica) "indegne, pericolose per la salute di tutti e gravemente irrispettose nei confronti dei compagni, dei docenti e degli operatori".
Solo i bambini potevano aver compiuto questo scempio e nessuno s'era fatto avanti per dire "sono stato io, siamo stati noi"
Dunque, la direzione ha deciso che saranno proprio i piccoli alunni a doverli ripulire, per "fare esperienza concreta" e "comprendere il significato dei comportamenti vergognosi di alcuni compagni".
Madri e padri sono stati informati della decisione attraverso il libretto usato per le comunicazioni tra famiglie e scuola.

Tutto bene?
Nemmeno per idea.
Perchè in Italiotalia la prole, anche se composta da scarafoni, si difende sempre e comunque e allora genitori furibondi hanno protestato con lettere alla preside, al Provveditorato, al sindaco e ai giornali, minacciando di fare ricorso al Tribunale.
"E' scioccante è tutt'altro che educativo" scrive uno. "Questo metodo mi ricorda quello secondo il quale l'azione di uno ricadeva per rappresaglia sulla testa di tutti. E qui stiamo parlando di bambini che hanno al massimo 10 anni. Io ho proibito a mio figlio di pulire i gabinetti e diffido la preside a costringerlo"

I ragazzi mi hanno fatto cambiar idea: sono su Face Book

Da venerdì 16 a oggi ho fatto una decina di incontri con i ragazzi nelle scuole e biblioteche: Levico Terme, Mantova e provincia, Artegna, tra poco a Trieste.
Discussioni calde e appassionanti:
- vicino Mantova eravamo nella sala di un castello e i ragazzi saranno stati centoventi, m'hanno accolto con una canzone dei Ramones,
- in un istituto musicale di Mantova città hanno preparato un quiz sui miei romanzi e sul mio Michele Crismani sul modello di Per un pugno di libri ,
- ancor più del solito ho teatralizzato le risposte saltando su e giù dal palco e buttandomi per terra e interpretando vari personaggi e dunque ridendo o piangendo o correndo o cadendo svenuto e così avanti,
- sempre senza microfono,
- centinaia di domande,
- i ragazzi attenti ed esplosioni di risate,
- discussioni sulla timidezza e sulla paura di aver paura e su tante altre cose,
- dietro m'ero portato un disco di Willie Nile e qualche volta ho fatto ascoltare House of thousand guitars (che non dispiaceva per nulla),
- silenzio assoluto quando parlavo di un pezzo rock che Willie scrisse dopo gli attentati terroristici a Madrid, dopo aver visto una scena che lo sconvolse, gli zainetti delle vittime allineati e dentro quegli zaini squillavano i telefonini, la canzone è potentissima e si intitola appunto Cell phones ringing (in the pockets of the dead),
- dal sessantaduenne rocker Willie Nile partivo per raccontare che il denaro e il successo non sono le misure del mondo ma che le cose davvero importanti sono altre.
Insomma (anche se mi fanno male tutti i muscoli e in particolare ho la schiena a pezzi) sono elettrizzato.
Ma alcune domande m'hanno fatto riflettere.
Soprattutto quelle così:
"perchè Michele non è su Feis Buuk?"
"tu sei su Feis Buuk?"
"perchè no?"
"noi andiamo su Feis Buuk, tu e Michele Crismani perchè no?"

E così, ieri ho fatto ciò che avevo deciso di non fare.

Amare o non sopportare: umanita' o gente (Peanuts, venerdi di Pasqua)

Riflessioni del venerdi' di Pasqua

Dal Vangelo di Matteo
27, 15-24
15 Or ogni festa di Pasqua il governatore soleva liberare alla folla un carcerato, qualunque ella volesse. 16 Avevano allora un carcerato famigerato di nome Barabba. 17 Essendo dunque radunati, Pilato domandò loro: Chi volete che vi liberi, Barabba, o Gesù detto Cristo? 18 Poiché egli sapeva che glielo aveano consegnato per invidia. 19 Or mentre egli sedeva in tribunale, la moglie gli mandò a dire: Non aver nulla a che fare con quel giusto, perché oggi ho sofferto molto in sogno a cagion di lui. 20 Ma i capi sacerdoti e gli anziani persuasero le turbe a chieder Barabba e far perire Gesù. 21 E il governatore prese a dir loro: Qual de’ due volete che vi liberi? E quelli dissero: Barabba. 22 E Pilato a loro: Che farò dunque di Gesù detto Cristo? Tutti risposero: Sia crocifisso. 23 Ma pure, riprese egli, che male ha fatto? Ma quelli viepiù gridavano: Sia crocifisso! 24 E Pilato, vedendo che non riusciva a nulla, ma che si sollevava un tumulto, prese dell’acqua e si lavò le mani in presenza della moltitudine, dicendo: Io sono innocente del sangue di questo giusto; pensateci voi.

Il limite di Rai per una notte

A mente fredda, si vedono le cose da una prospettiva più distaccata riuscendo (non sempre) a pensare meglio.
E allora, a distanza di due giorni, la preziosissima trasmissione di corsara di giovedì aveva un difetto.
C'erano Santoro, Travaglio, Floris, Elio e le Storie Tese, Vauro, Benigni, Luttazzi, Lerner, Cornacchione, Piovani, Monicelli, Venditti, Morgan (lui poteva restarsene a casa), Gabanelli, Trio Medusa, Crozza, Iacona, Bianchi, Ruotolo...
Tutti nomi famosi e famosissimi, ma (con l'eccezione di Daniele Luttazzi, cancellato da anni da Rai e Mediaset) la solita compagnia di giro.
Tanto che (alla fin fine) si è trattato della versione non censurata di
Santoro-Travaglio-Luttazzi contro la Banda Berlusconi.

Mi domandao quale sarebbe stato l'effetto davvero liberatorio e rivoluzionario se, sul palco di Bologna e dunque sulle centinaia di migliaia di schermi di televisioni e di di pc collegati, fossero comparsi anche uomini e donne non famosi?
Giornalisti, musicisti, registi, autori e attori di satira non appartenenti al solito giro?
Sarà per la prossima volta.
Resta comunque la dimostrazione che
ANCHE IN ITALIA SI PUO' spezzare il monopolio della disinformazione.
Che migliaia di sponsor (singoli cittadini, Feltrinelli, Repubblica, il Fatto...) possono mettere in crisi la censura.

Io (maschio etero) orgoglioso di venir chiamato "femminuccia" dai fissati della caccia

“le posizioni integraliste anticaccia di quattro femminucce”

Chi dice questa roba inzozzata nelle più frustrate e pericolose paludi maschilistoidi?
Sergio Berlato, parlamentare europeo del Pdl.

Sul sito ilCacciatore.com, se la prende con la Fondazione Fare Futuro e di Gianfranco Fini e con chi (nel Governo e nella maggioranza) è contrario alla caccia.
In particolare, Berlato ce l'ha con la deputata Fiorella Ceccacci Rubino, il sottosegretario alla Salute Francesca Martini e i ministri Stefania Prestigiacomo, Michela Vittoria Brambilla e Franco Frattini.
”Del resto" aggiunge (con un guizzo forse inconsciamente autobiografico) "la mamma degli stupidi è sempre incinta e partorisce, anche se in misura percentuale diversa, in tutti i partiti"

Io e Karl Popper in edicola: tra pregiudizio politico, previsione scientifica, smentita e conferma

Ne ho già scritto più volte ma mi piace tornarci ancora.
E allora vi racconto il piccolo episodio di oggi, con tanto di colpi di scena.
Ma prima, la premessa: in edicola, riesco spesso a prevedere con esattezza quasi scientifica se Tizio/a comprerà Libero & Giornale, Repubblica oppure Il Corriere della sera, Sole 24 ore, Gazzetta dello sport.

Come faccio?
E' molto semplice.
Ancor prima che Tizio (o Tizia) dica qualcosa la sua scelta mi viene anticipata dalla sua faccia, l'espressione che i suoi lineamenti compongono, il suo abbigliamento, l'auto da cui scende.
Certo: a volte mi capita di sbagliare. Ma (come insegna Karl Popper) le affermazioni scientifiche sono proprio queste: quelle che possono venir smentite.

E vengo a stamattina.
Solita edicola di Opicina.
Compro Il Fatto, Repubblica, Il piccolo, L'Unità, il mensile di cinema Nocturno.
Sto scambiando due parole con i simpaticissimi titolari, quando entra un quarantenne che non ho mai visto prima.
In tre decimi di secondo, il mio istinto lo cataloga e formula la previsione scientifica: l'uomo acquisterà Il Giornale. Non Libero ma Il Giornale.
Accetterei scommesse di venti o trenta euro.
Invece, si avvicina al banco dei quotidiani e la sua mano fruga ravanando nella pila di Repubblica.
Strano, dico tra me e me, molto molto strano.
L'uomo guarda il titolo d'apertura di Repubblica, poi chiede: "Il Giornale"
I nostri sguardi si incrociano con reciproco disprezzo: lui ha visto cos'ho comprato io, io ho visto cos'ha comprato lui, apparteniamo a due Italie inconciliabili.

David Sedaris contro Achille Campanile

Da tempo sentivo parlare di lui come di un grande talento della letteratura umoristica.
Così ieri mi sono procurato un libro dell'americano David Sedaris
e, di sera, ho cominciato a leggerlo.
Dopo una ventina di pagine, dato che non avevo nessunissimo stimolo di risate nè di sorriso ma solo un crescente senso di noia e di irritazione, mi sono alzato dal letto per andare in salotto a prendere un volume (uno qualsiasi) di Achille Campanile.

M'è capitato "Vite degli uomini illustri", ho letto gli episodi con Cornelio Nipote, Socrate, Torquato Tasso, Cristoforo Colombo, Giacomo Casanova e il generale romano.
Se ci ripenso, rido ancora.
Se invece ripenso ai (pochi) euro buttati via per il libro di Sedaris, mi do del gonzo.
Ma (appunto) Sedaris è un bluff, mentre Campanile era un genio.

C'è troppo turpiloquio?

Sul Corriere on line, c'è questo sondaggio:

in Italia si usa troppo il turpiloquio nel linguaggio comune.
Siete d’accordo?

La mia risposta è:
cazzo se sono d'accordo!

About Massimo D'Alema

Dalemassimo sta sempre più diventando uno dei miei opinionisti di riferimento: quando lui dice "pari" capisco che è il caso di pensare "dispari".
E viceversa.

Gatti strafottenti

Stamattina stavo pulendo le cassette dei gatti da tutta la roba che avevano fatto di notte. Per essere in tre, producono cose inimmaginabili.
Comunque, mentre ero chinato e lavoravo, è arrivato Eolo (bianco, bellissimo, sordo ed enorme).
Miagolando qualcosa come: "Scansati, servo. Hai nettato a sufficienza il mio pitale", è entrato nella lettiera, s'è accucciato, ha fatto pipì, poi ha simbolicamente sgrullato qualche frammento di sabbietta e se ne è andato.
Per lui, Tatjana è la Signora della casa, Luce della vita, Cuore degli affetti.
Io sono una specie di maggiordomo, che (a volte) può fargli qualche carezza e tenerlo sulle ginocchia.

"A Silvio Berlusconi è condonato..."

Forse aveva ragione Nando Dalla Chiesa che, circa quindici anni fa, propose (per ridere ma mica tanto) una legge semplice semplice.
Io l'ho leggermente riscritta e recita così:
"A Silvio Berlusconi, nato a Milano il 29 settembre 1936, e a quattro persone da lui indicate in allegato sono condonati in via definitiva tutti gli eventuali reati civili e penali commessi, su territorio italiano, europeo, mondiale e spaziale, fino al giorno della pubblicazione della presente legge sulla Gazzetta Ufficiale della Repubblica Italiana. L'elenco completo dei suddetti eventuali reati deve (pena il decadimento dai benefici previsti dalla presente legge) venir inviato in triplice copia, a mezzo raccomandata con ricevuta di ritorno, al comune di Gennargientu entro e non oltre centottanta giorni dalla data della pubblicazione della presente legge sulla Gazzetta Ufficiale della Repubblica Italiana".
E non se ne parlava più.
Ovvio: sarebbe stata stata una cosa abominevole, in contrasto con le più elementari regole della storia del diritto occidentale, ma almeno un'intera nazione non sarebbe diventata la devastata terra di saccheggio ad opera di costui, dei suoi avvocati e delle plebi da essi ipnotizzate.
In più c'è un altro fatto mostruoso: è demente che adesso sia diventato un tabù parlare di riforma della giustizia (che è indispensabile) perchè le persone oneste pensano subito ai cazzi personali di Berlusconi.
E che non si possa parlare di riforma del sistema televisivo (che è indispensabile) perchè si pensa subito agli interessacci di Berlusconi.
E se parliamo di editoria e di riduzione dell'Iva sui libri (che è indispensabile) ecco che rispuntano gli affari imprenditoriali della berlusconiana Mondadorinaudi. (E tra l'altro i miei libri per ragazzi escono con la EL e la Einaudi Ragazzi).
E se parliamo di cinema, ecco che arriva la Medusa...
e se e se e se e se...
Non è possibile: nemmeno di calcio si può parlar più, in Italia, nemmeno di un dribbling, nemmeno di donne, senza che spunti questo ometto nasuto con le sue fesserie, le sue volgarità e i suoi conflitti di interessi che hanno impestato l'Italia.
Sedici anni della mia vita a parlare migliaia e migliaia di volte e a scrivere centinaia e centinaia di articoli su questo ridicolo e dannoso omino e sulla sua sub-visione del mondo.
Ma vi rendete conto?

Il Vangelo, il Lodo Alfano, Berlusconi, la giustizia e la merenda

"Beati quelli che hanno fame e sete di giustizia perchè saranno saziati" (Vangelo di Matteo, 5,6)

Almeno una merenda ogni tanto:
alle 18.06 di oggi la Corte Costituzionale ha giudicato illegittimo il Lodo Alfano e finalmente ricominciano i processi a Silvio Berlusconi.

Leggere in vasca da bagno

In Inghilterra la presentano come una clamorosa e geniale novità:
leggere in vasca da bagno.
E dunque hanno stampato dei libri appositi e impermeabili che, anche se cascano in acqua e si bagnano, non si rovinano.
Ovviamente (secondo le stupidissime leggi del mercato) si tratta di romanzetti "per donne" scritti da Katie Letty (autrice di narrativa rosa).
E l'intera operazione pubblicitaria è sponsorizzata da una marca di bagnoschiuma femminile. (Notate l'effetto completamente fasullo della libreria sullo sfondo)
Come se i piaceri del bagno fossero riservati solo alle donne.
Come se solo le donne leggessero.
Come se in vasca da bagno si dovesse leggere solo brutta roba e non si potessero assaporare bellissimi libri.

Risvegli poetici (con marmellata di ribes)

E' delizioso, in vacanza, quando si ha tempo a disposizione, destarsi e poi rimanere qualche minuto a letto a crogiolarsi in una dimensione tra il sonno e la veglia, a godere dei rumori di fondo che pian piano fanno capolino, dei sensi che lentamente tornano alla superficie della coscienza, delle fantasticherie che ci camminano nei sentirini della testa, dell'aria fersca che entra dalla finestra aperta, del cinguettio degli uccellini, del sole che irrompe in camera, della giornata che bussa alla nostra densa pigrizia.

Poi a colazione, con Lalla, Roberto e mia moglie Tatjana, bevendo caffè e mangiando un pezzetto di tomino col pane, ho detto che sarei salito al piano di sopra per scrivere un post.
"Ma se ti sei appena alzato...Su cosa lo fai?"
Così, sentendomi molto lirico, ho raccontato che volevo scriverlo sulla piacevolezza di questi lenti risvegli di cinque minuti.
"Cinque minuti?!" è stata la reazione sbeffeggiatrice e antipoetica di tutti e tre. "Ma se saranno due ore che ti giravi per il letto!"
E allora sono scoppiati a ridere, tanto che Tatjana m'ha spruzzato sul braccio una goccia di marmellata di ribes.

La cagnetta Sally, Mario Soldati e i Racconti del Maresciallo

Eppure ieri sera Tatjana me l'aveva detto.
Appena finito I racconti del maresciallo (di Mario Soldati) m'aveva caldamente consigliato di leggerlo io.
Le era piaciuto in particolare l'ultimo racconto, il più lungo (La fine di Flok): "sui cani e sugli umani dice molte delle cose che diciamo noi".
Ma io avevo disdegnato il suo invito: troppo sonno.
E così il volume della collana Narratori Italiani Mondadori (luglio 1968) con la sua bella copertina di cartone rigido è rimasto sul bracciolo della poltrona, in salotto.
Il problema è che adesso, a casa, i cani sono quattro: ai nostri Nick e Charlie si sono provvisoriamente aggiunti i due del figlio di Tatjana e della di lui ragazza: Kylo (una specie di ibrido piccolotto,dal muso vagamente pitbullesco) e la semibassotta adolescente Sally (sorella di Meggy, la esuberante cagnetta che qualche mese fa morì sotto l'auto).
Stamattina, in salotto, ho ritrovato il volume di Mario Soldati con la copertina semidivorata.
E non serviva un'indagine del maresciallo Gigi Arnaudi per scoprire chi è il (anzi la) colpevole.

Un caso di coscienza: Redacted, tra Brian De Palma e Panorama

Stamattina ho vissuto un breve e intenso, anche se ridicolo, caso di coscienza.
Per poterlo capire, dovete almeno sapere sapere:
- Brian De Palma è uno dei registi che prediligo,
- il suo ultimo film Redacted (contro la guerra in Iraq, boicottato dai distributori, mai uscito al cinema) non l'ho ancora visto,
- non compro il berlusconiano Panorama da una ventina d'anni almeno.
Stamattina vado in edicola: Repubblica, Unità, Piccolo, Espresso, Fumo di china (mensile di critica sui fumetti)...poi come sempre mi guardo in giro e mi cade l'occhio su Panorama.
In allegato, c'è Redacted.
Il primo impulso è: che bello! Stasera me lo guardo con Tatjana.
E poi domani o tra due giorni me lo rivedo con calma e mi rigusto la regia di Brian.
Così la parte cinefila di me prende in mano la copia del settimanale e dà ordine di tirar fuori gli euri necessari all'acquisto.
Ma a quel punto la parte politica di me si desta dal torpore e interviene: "ehi! Non ti comprerai mica Panorama, no?"
"Ma c'è Redacted..."
"Ci sia quel che ci sia, ma tu i giornali berlusconiani non li compri. Punto e basta"
"Ma..."
"E poi ragiona, cretino...Tra giornale e dvd vengono quasi sedici euro. Se dopo vai al negozio di video di via Roma, trovi il dvd più o meno alla stessa cifra e senza l'umiliazione di dover acquistare anche quelle paginacce. E senza la vergogna di doverci tenere a casa il film di De Palma sconciato dalla confezione con su scritto Panorama"
"E' vero..."
"Certo che è vero"
"Non ci avevo pensato..."
"Perchè voi consumatori cinefili tendete al cretinoide. Noi, la parte politica, saremo anche faziosi, ma voi siete scemi"
Insomma, Panorama è rimasto sul bancone dell'edicola.
E il film me lo compro in videoteca.

Gusti e disgusti: adolescenti e non solo

Quando faccio incontri con gli adolescenti nelle scuole o nelle biblioteche, cerco sempre di raccontargli una cosa per me fondamentale.
Bisogna imparare a difendere con le unghie e con i denti le nostre scelte estetiche (anche, e soprattutto SE, di minoranza e di nicchia).
Dobbiamo essere fieri di ciò che ci piace (e di ciò che ci schifa).
Pronti (certamente) a modificare, evolvere, raffinare, ampliare, arricchire, le nostre preferenze (e le nostre idiosincrasie).
Ma guai a farci imporre le nostre scelte musicali letterarie cinematografiche teatrali pittoriche o di vestiario dalle mode o dalle tendenze. Guai a seguire la corrente per pigrizia o per conformismo. Non limitiamoci mai a guardare nelle vetrine supercolorate e iper-illuminate del consumismo: sempre meglio cercare nei cortiletti, nei vicoli, nel sottobosco e nelle grotte, dal rigattiere, nelle soffite, dai robivecchi, nei cassonetti, nelle librerie dell’usato. Sarà là che troveremo ciò che per davvero ci entrerà nell’anima e nelle viscere per arricchirci la vita.

Rock di giganti, pubblico di mummie e colpo di scena finale: John Fogerty a Piazzola sul Brenta

Anche se il rock non vi interessa, provate a leggere: forse riderete.
Ma se il rock è la vostra musica, forse vi commuoverete.
Ieri io, mia figlia Francesca, Robi, Patty e Fulvio partiamo da Trieste per andare a Piazzola sul Brenta (provincia di Padova): suona John Fogerty. Il nome lo conoscono quattro gatti, le canzoni dei vecchi e gloriosi Creedence Clearwater Revival (grande band americana che dominò cuori e classifiche a cavallo del 1970) le hanno sentite tutti, anche le orecchie più distratte.
Arriviamo: il posto è magnifico (comprensorio, parco e piazzale di una splendida villa veneta) ma clamorosamente inadatto a un concerto rock. Tanto più che gli organizzatori hanno piazzato i posti in un modo insensato: 1500 sedie in una specie di recinto abbastanza vicino al palco, altri 1500 posti in una lontana gradinata costruita sui tubi Innocenti.
Sul Web noi (sperando di avere posti vicini al palco) avevamo preso i biglietti generici (quelli, scopriamo adesso, della gradinata).
"Nessun problema" dico a Francesca: "Vedrai che appena Fogerty attacca a suonare, tutti e tremila schizziamo in piedi e voliamo in platea"
(Non sono un grande profeta)
Il concerto inizia con mezz'ora di ritardo perchè quelli della security devono far ob-bli-ga-to-ria-men-te sedere i 1500 del recinto.
Intanto, noi cinque ce ne siamo andati via dalle stupide sedie della gradinata per piazzarci un po' più vicini al palco, sulle transenne che delimitano il recinto.
Finalmente, alle dieci, arrivano John e la sua band (lui alla voce, chitarra elettrica Gibson, armonica, più gli altri sei: basso, batteria, tastiere, violino, due chitarre).
Partono con una tostissima e rombante Hey tonight che sveglierebbe anche Tutankamen.
Noi cinque e pochi altri cominciamo a batter le mani, cantare, saltare, travolti dall'energia che arriva giù dal palco e da questo sessantaquattrenne John Cameron Fogerty che canta, suona e corre.
Mi guardo in giro e non credo ai miei occhi: mummie imbalsamate, pubblico immobile e catatonico, come al cinema durante un film di Andrej Tarkovski in lingua originale sottotitolato in giapponese.
Mai vista un'apatia simile in 39 anni di concerti.
E il concerto continua così, con la band e Fogerty che si dannano l'anima per accendere almeno un barlume di vita in questi defunti.
Duecento o trecento di noi che fanno di tutto per replicare alla forza e alla gioia che ci arriva dai musicisti.
Ramble tamble elettricissima con quel micidiale assolo centrale, Who'll stop the rain da far scoppiare il cuore, Keep on chooghin' esplosiva, Fogerty che tira fuori esaltanti duetti chitarra/violino, il poderoso batterista che manda tamburi e piatti in orbita, una band eccellente...
E' un'esibizione straordinaria quando molti altri (davanti a un pubblico così inerte) avrebbero timbrato il cartellino della "prestazione minima" (un'oretta e venti di concerto, prendi i soldi e scappa e chi s'è visto s'è visto) oppure avrebbero (ad esempio Dylan) mandato gli spettatori a cagare.
Invece questi qua fanno il possibile e l'impossibile per costringere la gente ad alzare il culo dalle sedie, a battere le manine sante, ad aprire le boccucce per un coro che sia uno.
E almeno i duecento/trecento rockettari esistono e danno segni che esiste vita nella notte.
Io vado davanti alla gradinata a saltar su e giù e a batter le mani alte sopra la testa incitando le mummie a mandar segnali di elettroencefalogramma attivo, qualcuno timidamente reagisce.
Poi (nelle pause tra un pezzo e l'altro) urlo a squarciagola rivolto ai 1500 del recinto: "muovetevi!! E' rock!! Move on!! Up up up up up up!!! E' Rock! Muovetevi!"
Salto, urlo, canto, applaudo, la t-shirt di Young & Crazy Horse 2001 è zuppa di sudore, grondo come una fontanella.
Dopo un'ora e mezza qualcuno nelle prime file non resiste più, si alza malgrado le proteste delle mummie e va sotto il palco.
In un secondo, Robi salta oltre la transenna.
Io faccio come Mosè col passaggio del Maro Rosso: sgancio due transenne e apro il varco.
Dentro.
Francesca, Patty, Fulvio, altri rocker corriamo verso il palco, nei corridoi tra le file delle sedie dove gli imbalsamati restano immobili, agghiacciati a guardare spaventati l'invasione degli scalmanati, con l'espressione sbigottita che potevano avere i patrizi romani quando nell'Urbe irruppero i barbari.
Ma finalmente Fogerty e i suoi si trovano agli occhi davanti un pubblico come Dio comanda.
Risultato: il tripudio. Se fin lì dal palco era arrivata energia, la mezz'ora finale è stratosferica.
I Heard It Through The Gravepine è possente, un blues nerissimo e gigantesco. Fortunate son è rabbiosa come il suo testo (attacco ai raccomandati figli di papà che sfuggirono il Viet-nam) merita, Rockin' all over the world è la felicissima fine del mondo che te lo fa riassaporare.
Tramutare quella serata mummiesca in un trionfo rock di due ore e dieci è roba che sanno fare solo i giganti.

La lezione del G8: come diventare Statista in dieci non-mosse

Il Giotto dell’Aquila insegna:
diventare Statista di Fama Mondiale è alla portata di tutti.
Basta invitare a pranzo e a cena un po' di persone e NON fare dieci cose che tutti temevano potessimo fare.
Queste:
- non lasciare in giro la nostra biancheria sporca,
- non metterci le dita nel naso prima di dar la mano agli ospiti,
- non toccare il sedere alle moglie degli ospiti nè agli ospiti medesimi,
- quando si fa la foto di gruppo, non fare le corna a chi ci sta davanti,
- non dar da mangiare agli ospiti cibi surgelati scaduti e mal cucinati,
- non sputare dentro il bicchiere dei commensali,
- non raccontare barzellette contro i neri, gli ebrei, i musulmani o i giapponesi,
- non starnutire nel piatto di chi ci sta di fronte,
- non fare proposte oscene a nessuna donna presente (eccettuata, nel caso sia presente, la nostra moglie),
- non scorreggiare dopo il dolce.

Altan e gli italiani

Io e Sandro Bondi: lo ammetto: sono un cretino

A volte fa molto bene ricordare le fesserie che si dicono.
Come questa che avevo scritto sul blog l'8 maggio 2008.

"Lo dico senza nessuna ironia:
sono pronto a scommettere che (contrariamente alle aspettative) Sandro Bondi sarà un bravo ministro della cultura.
Ne riparliamo tra un paio d'anni".

Non sono stati necessari un paio d'anni ma 385 giorni.

Senza occhiali

Ho lasciato a casa gli occhiali da vicino e così, con quelli da lontano, non vedo un tubo nè per leggere, nè per scrivere, nè per usare il computer.
Fino a casa sarebbe un viaggio e così andrò dall'ottico che me li ha fatti: sia per scoprire (me lo sono dimenticato) quante diottrie ho, sia per prendere un paio di occhiali "universali".
Ma si può essere più distratti e sbadati?

Su Harry Potter e la moda

Detesto intrupparmi nella corrente di una moda. Casomai, per bagnarmici dentro, attendo che passi la piena.

E così, anche quella volta ero molto molto diffidente.
Poi, nel 2000, letto il primo volume della saga scritta da J.K. Rowling, non avevo trovato nessun interesse o voglia di proseguire. E la dilagante moda harrypotteriana mi allontanava ulteriormente e irresistibilmente da quei libri. Mentre mi parevano assai più affascinanti altri romanzi fantasy per bambini-ragazzi-adolescenti (tre titoli su tutti: il ciclo cristiano di Narnia di C.S. Lewis, quello anticristiano dell' Oscura Materia di Philip Pullman e la bizzarra Serie di Sfortunati Eventi di Lemony Snicket).
Ma adesso (spinto dalla passione per H.P. nutrita da varie persone che conosco e che stimo: Petra, Mauro, la blogger Yodosky...tutte a garantire che la saga cresce di puntata in puntata) mi sono rimesso a leggere l'episodio iniziale (Harry Potter e la pietra filosofale).
E confesso che mi sta piacendo molto: spigliato, fantasioso, divertente.